Una Voz

Ella, seguro sin saberlo, causó varias lágrimas de conmoción en mí. Supo llevarme a ciertas experiencias límite de lo sublime: su voz, sus ojos, sus textos, su guitarra, su piel. Era una mujer hermosa, siempre lo será. Su música, que no ocultó en ningún momento lo "pop", está llena de rebeldías sutiles. He escuchado en ella sonoridades directas a mí.

Cuando supe de su enfermedad, algo en mí se afectaba. Extrañé todo el tiempo del silencio posterior a ese anuncio. Al volver, nada entre ella y yo había cambiado, nuestro espacio sonaba igual en sus melodías que seguían hilvanando mi acústica de la misma manera. Y sus letras.

Una noche de esta semana, mientras trabajaba, supe que había muerto. Me dolió. Volví a llorar, esta vez por la extraña sensación de que había seguido a alguien especial en sus canciones y de repente me sentía extrañando su vida. Como si su musicalidad en algún asunto hubiera sido también mía. En todas las emisoras han leído insistentemente su carta. Intento imaginarme cómo esas palabras, en ocasiones demasiado comunes, podrían surgir cuando alguien, tan hermoso como ella, se encuentra en esa situación tal. También es una carta pop, pero tanto como su música, es un pop distinto.


A Soraya.