Sin Título
Esta es la noche de los lobos,
Sus aullidos arden en los oídos.
Bajo la piel viva,
Los terrores se sacuden del espanto de vivir.
Luego el silencio…
Y ese acto de quietud,
Roto por el violín de un grillo
Sube el volumen de mi soledad.
A ritmo paquidérmico,
Las promesas rotas y las parábolas inconclusas
Se dan codazos y puntapiés,
Sus aullidos arden en los oídos.
Bajo la piel viva,
Los terrores se sacuden del espanto de vivir.
Luego el silencio…
Y ese acto de quietud,
Roto por el violín de un grillo
Sube el volumen de mi soledad.
A ritmo paquidérmico,
Las promesas rotas y las parábolas inconclusas
Se dan codazos y puntapiés,
Luchan por salir…
Peligroso arte, para la cristalería de mi mente.
Peligroso arte, para la cristalería de mi mente.
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