Sin Título

Esta es la noche de los lobos,
Sus aullidos arden en los oídos.

Bajo la piel viva,
Los terrores se sacuden del espanto de vivir.

Luego el silencio…

Y ese acto de quietud,
Roto por el violín de un grillo
Sube el volumen de mi soledad.

A ritmo paquidérmico,
Las promesas rotas y las parábolas inconclusas
Se dan codazos y puntapiés,

Luchan por salir…

Peligroso arte, para la cristalería de mi mente.